Urs Widmer, Il libro di mio padre
“Io mi ero seduto alla scrivania di mio padre – non lo avevo mai fatto – e guardavo la pagina del libro che aveva scritto fino a poco prima. Non era riuscito a finire l’ultima frase, o quanto meno non...
View ArticleArno Camenisch, La cura. “Del coraggio non ci si pente”
La vita è un ripostiglio, dice lui, una baraonda, l’ordine arriva solo alla fine. Guarda, dice lei, prende un boa di piume rosa acceso e se lo mette al collo, è come sul Titanic, e spalanca le braccia....
View ArticleSimon Urban, Piano D. E se il Muro di Berlino non fosse mai crollato?
La vita è l’unico gioco d’azzardo legale nella DDR e l’omicidio nella DDR un gioco d’azzardo in cui ogni giocatore porta in aggiunta anche una pistola da roulette russa, dunque tenete a freno le...
View ArticleClemens Meyer, Eravamo dei grandissimi. I sogni infranti di una generazione
Mi ballano in testa i ricordi, no, non dei ricordi qualsiasi, ma quelli dopo la magnifica caduta del Muro, quando siamo, come dire .. venuti in contatto. (..) Non c’è notte in cui non sogni queste...
View ArticleUrs Widmer, Il grande amore di mia madre.
Com’era fatta. L’enigma che si portava dentro, estranea persino a sé stessa. All’epoca era fatta che ogni tanto (..) ribolliva tutta dall’interno, testa, cuore, pancia. Una brusca inondazione di lava,...
View ArticleArno Camenisch, Ultima neve. “La vita è una svista, ma ha una sua giustezza.”
Si decidono o no ad arrivare, dice il Georg guardando in giù verso il paese, con un tempo così, non si può imbroccare giornata migliore, se non oggi quando, ci si chiede, e legge l’orologio. Però è di...
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